Der Horizont ist kein Ziel, sondern ein Versprechen.
Er liegt da wie ein unausgesprochener Gedanke, dünn und unbeirrbar, zwischen Himmel und Erde gespannt.

Es gibt Orte, an denen die Welt ihre Stimme verliert.
Nicht aus Schwäche, sondern aus Würde.
Dort wird jedes Geräusch zu einem Fremden, jedes Wort zu schwer.
Man lernt, dass Weite kein Raum ist, sondern ein Zustand.

Das Salz bewahrt, was gewesen ist – Meere, die sich zurückzogen, Strömungen, die längst verstummt sind.
Zurück bleibt eine Fläche wie Erinnerung: hell, unerbittlich, wahr.
Sie fragt nichts. Sie fordert nichts.
Und gerade darin liegt ihre Prüfung.

Wer sie durchquert, reist nicht nur über Land.
Er durchmisst die eigene Ungeduld, das Bedürfnis nach Richtung, die Angst vor dem Stillstand.
Denn hier ist Bewegung kein Aufbruch, sondern Beharrlichkeit.

Am Ende bleibt nichts als Linie und Licht.
Und vielleicht die leise Erkenntnis,
dass Leere kein Mangel ist –
sondern Raum für das,
was sich erst im Schweigen zeigt.